Der Saisonkoch

Tag siebzehn

Heute morgen stehe ich mit Joana zusammen auf. Es ist fünf Uhr. So zeitig fangen die Zimmermädchen an, den Dreck unserer Hotelgäste zu beseitigen. Nur Bäcker stehen mitunter zeitiger auf. Zimmermädchen bekommen schon vor der ersten Mahlzeit, Sachen zu sehen, die einem nachhaltig den Appetit verderben können. Dazu zählen die Toiletten der letzten Benutzer genauso wie vergessene, abgelegte Sachen in der Sauna. Das Hotel bietet seinen Gästen auch einen Wäscheservice. Sprich – Gäste geben ihre Privatwäsche ab, die im Hotel gereinigt wird. Und ausgerechnet das ist heute unser Frühstücksthema beim Kaffee auf unserem Zimmer. Es ist recht selten, daß mir Essen oder der Kaffee vor Ekel im Hals stecken bleibt. Als Koch ist man Vieles gewohnt. Nach den Schilderungen meiner Frau wundert mich nur, daß es in unserer neuen Zwangsgesellschaft nicht mehr Krankheiten gibt. Als Koch hat Unsereiner natürlich auch oft direkten Kontakt mit der Wäscherei. Aber dort bekommen wir oft nur Bruchteile des wahren Geschehens mit. Joana ergänzt meine Kenntnisse nur. Wir leben offensichtlich in einer Gesellschaft, in der jegliche Scham abgelegt wurde. In mir reift die Erkenntnis, daß die uns auferlegten Hygienevorschriften reiner Propagandazauber sind. Die Dreckschweine sind jedenfalls kaum in den Reihen des Gastronomiepersonals zu finden. Eigentlich müßte uns das Ansporn sein, uns vor den verkeimten Gästen zu schützen als andersherum. In dem Zusammenhang denke ich manchmal daran, wie sich unsere Gäste für bestimmte Höhepunkte herrichten. Sie lackieren praktisch - vergleichbar eine verrostete Fläche. Ich erinnere mich an unseren Geschichtsunterricht, als wie gemeinsam mit unseren Lehrern über den französischen, mittelalterlichen Hofstaat lachten, weil die sich nicht wuschen und den Dreck mit Puder übertünschten. Das haben wir heute als Neuauflage.
Mit dem Blick aus dem Fenster gelange ich zu der Überzeugung, daß es in der Nacht erheblich geschneit hat. Zudem bläst ein heftiger Wind. Das ist für die Jahreszeit relativ ungewöhnlich, wobei ich feststellen möchte, daß kein Wetter ungewöhnlich ist. Wir haben das Alles schon schlimmer oder besser gesehen. Ungewöhnlich sind nur die Reaktionen auf das Wetter und langsam erscheint es mir, daß das Wetter heute als Propagandawerkzeug mißbraucht wird. In den Bergen funktioniert der Winterdienst gut und er ist auch auf den Hauptstraßen relativ zuverlässig. In den Nebenstraßen und Nebenschauplätzen lebt der Winterdienst von reiner Privatinitiative. Wie gesagt; zusätzlich zu den schon geleisteten Abgaben an die Länder und Kommunen, die nicht unerheblich sind. Den Winterdienst vor den Hotels und den gastronomischen Einrichtungen macht in aller Regel der Abspüler. Der Abspüler, oft auch der Hausmann und Kofferträger, ist in den seltensten Fällen ein Einheimischer. Bei Wolfgang ist der Abspüler ein Ungar aus der Puszta. Er ist recht dünn und wirkt etwas unterernährt. Er ist der letzte Mann, der die Küche verläßt. Das ist meistens gegen dreiundzwanzig Uhr. Da sind wir schon eine Stunde im Bett. Er ist aber auch der Mann, der lange vor der Öffnungszeit, sämtliche Winterdienste auf dem Hotelgrundstück erledigt. Sprich, er schläft in der Nacht selten und sicher zu wenig. In der Hausmannfunktion wird er oft noch benötigt, wenn es darum geht, verstopfte Toiletten und Duschen zu reparieren. Das ist bei dem Gästeniveau der Neuzeit ziemlich oft. Die größten Schlampen auf den Toiletten sind die Damen. Das heißt, der Abspüler kommt auch Nachmittags selten zu Bett. Der Nebenverdienst, das Koffertragen, bringt unserem Abspüler mehr Einnahmen als sein tariflicher Lohn. Das sieht man. Garbor relativ lustig und ziemlich oft zu einem Späßchen aufgelegt. Wolfgang kennt das Arbeitspensum von Garbor ziemlich genau. Er schützt ihn nahezu und versucht auch, sonstige schwere Arbeit von ihm fern zu halten.
Ich möchte heute etwas früher fahren. Wohl in der Vermutung, daß ich heute auch reichlich einheimischen Verkehr antreffe. Heute ist zwar der dritte Advent, aber zu den Weihnachtsmärkten ist kein früher Verkehr unterwegs. Früh fahren die Wintertouristen. Ich schaue zum Auto und muß feststellen, daß ich den Kasten schon wieder freischippen muß. Langsam frag ich ich, wohin mit dem Schnee. Zwischen den Autos ist schon kein Platz mehr. Ich stapfe an die Tür und trete den Schnee zusammen, daß er mir nicht ins Auto fällt. Eigentlich wäre das einfach zu klären. Ich brauche nur das Auto einschalten, die Innenzirkulation aktivieren, ruhig einen Kaffee trinken und nach fünf Minuten das abgetaute Auto besteigen. Heute probiere ich das mal. Normal geht das vor Hotels nicht. Wegen der Ruhestörung. Bei dem tiefen Schnee ist das Auto aber nicht so zu hören. Tiefer Schnee ist ein guter Schalldämpfer. Nach dem Kaffee gehe ich zum Auto und wische den Schnee mit dem Ärmel meiner Motorradjacke ab. Im Winter trage ich meine Motorradjacke. Jetzt kann ich auf Arbeit fahren. Das wird heute weit über eine Stunde dauern. In Richtung Landeck ist auf meiner Spur wenig Verkehr. Ich fahre durch den Tunnel und bin auf meiner Spur fast der Einzige. Kaum komme ich aus dem Tunnel, ist die Straße in Richtung Ischgl komplett im Stau. Die deutschen und holländischen Autofahrer lassen mich nicht mal in die Spur in diese Richtung. ‚Die haben frei‘, denk ich mir. Ich muß auf Arbeit. Das ist der Unterschied. Dafür, daß sie frei oder Urlaub haben, benehmen sich diese Trottel einfach zu stur. Wollen die tatsächlich, drei Sekunden eher als das Auto vor ihnen ankommen? Wolfgang ruft mich gerade an und will wissen, wo ich stehe. Er sagt mir, daß er beim Bäcker in Kappl noch ein paar Brötchen liegen hat. Ich soll es ihm mitbringen. In Kappl komme ich in einer knappen Stunde an. Der Bäcker wartet schon vor der Tür mit den Tüten in der Hand. Aus der Schlange scheren gleich zwei Autos mit aus. Die Insassen rennen in die Bäckerei. Offensichtlich haben die es eilig in ihrer Freizeit. Der Bäcker muß lachen und sagt, daß er noch gar nicht geöffnet hat. Es wäre fast zu einem Streit gekommen mit den Passanten. „Wir dachten, sie haben geöffnet“, sagen sie zum Bäcker.
„Was möchten Sie denn?“
„Wir möchten nur mal schauen.“
„In zwei Stunden haben wir unser Kino geöffnet.“
„Haben Sie zwei Semmeln für uns?“
„Guten Morgen. Semmeln? Ja! Kostet einen Euro Vierzig.“
Die Leute schauen sich untereinander an als hätte der Bäcker ihr Auto verlangt.
„Ich hätte, pro Semmel, einen Euro verlangt“, sag ich zum Bäcker.
Die Leute klotzen mich an, als hätte ich sie bestohlen.
„Morgen kannst Du bei mir als Verkäufer anfangen. Grüß Wolfgang von mir.“
Beim Bäcker liegt noch ein scheinbar vorzüglicher Kirmeskuchen. Kirmeskuchen ist ein Quarkkuchen mit Streußeln. Der war in der DDR ungeheuer beliebt und gehört zu meinen Leibspeisen. Wenn ich zu Hause meine Eltern und Verwandten besuche, kauf ich bei meinem Lieblingsbäcker drei bis vier Kilo von dem Kuchen. Den kann im Westen, Keiner. Die hantieren eher mit billigem Blätter- und Rührteig. Da möchte ich noch nicht von Weihnachtsstollen, Pfannkuchen und Krabbeln anfangen. Im Tiroler Raum gibt es das auch als Krapfen. Bei uns zu Hause können das auch nur noch wenige Bäcker in alter DDR-Qualität. Man könnte jetzt sagen, es wäre nur eine Gewohnheit und die Erinnerung daran. Im Grunde stimmt das, weil sich unser Gewerbe ziemlich schnell entwickelt. Früher standen Köche und Bäcker noch am Fettbad und haben sich ungeheuer gequält bei der Fertigung von Fettgebäcken. Das wird heute nur noch im kleinen Rahmen so gemacht. Es gilt immerhin zu bedenken, daß wir vor einem Fettbad reichlich verbranntes Fett einatmen. Im Auto probiere ich den Kirmeskuchen. Er schmeckt vorzüglich. Die Bäcker in Österreich haben eigentlich Glück. Von diversen Herstellern bekommen sie, fertig vorbereitet, Vanille als Auszug. Wir stellen uns das selbst her. Entweder mit Öl oder mit Zucker. Dabei wird die Vanillestange lediglich im Läuterzuckerwasser gekocht, bis sie weich ist und mit einem Mixstab, pürriert werden kann. Die Zuckerlösung ist lange haltbar und muß nicht kühl gestellt werden. Zudem ist diese Vanille bedeutend ergiebiger als Vanilleersatz. Zu allem Glück, bekommen die österreichischen Bäcker noch die Bäcker aus der DDR, die natürlich auch ihre Rezepte mitbringen. Unser Bäcker hat in seinem Betrieb einen DDR-Kollegen. Hermann heißt er und kommt aus Thüringen.
Der Stau ist noch so wie vorher. Ich muß mich einreihen, was mir von diesen Trollen ziemlich schwer gemacht wird. Komisch. Die haben Freizeit und tun so, als führen sie auf Arbeit oder zu einem Termin. Heilen läßt sich das offenbar erst mit einem Unfall und den damit verbundenen Kosten nebst Ärger. Mir scheint, es ist nicht heilbar und ich fluche in meinem Auto in einem Selbstgespräch herum. Würden die Liftanlagen laufen, käme ich über die Berge schneller ans Ziel als über die Straße. Leider kann ich aktuell nicht mit dem Zweirad fahren. Seit einiger Zeit spiele ich zwar mit dem Gedanken. Es gibt jetzt Winterreifen für Zweiräder. Das muß ich aber erst noch testen. Ich glaube aber, daß ich damit besser durch die Schneewehen auf der Malser Heide komme als mit dem Auto. Durch Schnee bin ich schon mit dem Motorrad gefahren. Ich habe mir dazu einfach ein Seil um das Hinterrad gewickelt und es innen an der Felge verknotet. Praktisch, eine Schneekette aus einem Seil. Das ging hervorragend. Später habe ich mir für frühe Paßfahrten, extra zwei Seile mitgenommen, die ich zur Not an die Räder anlegen konnte. Am Vorderrad macht sich so ein Seil besonders gut. In der Sowjetunion bin ich im Winter schon auch Motorrad gefahren. Bei minus dreißig Grad ist der Schnee so stumpf, daß man darauf fahren kann wie auf Bitumen. Trotzdem habe ich dort nur ein Gespann benutzt. Bei diesen Temperaturen muß der Fahrer die Augen und das Gesicht schützen.
Nach einer und einer halben Stunde bin ich nun endlich da. Maria, die Chefin empfängt mich, trägt die Backwaren mit herein und sagt mir, daß im Keller zwei Überraschungen hängen. Es kann nur Wild sein, das zerlegt werden muß. Wolfgang kocht schon feste mit. Er dreht gerade Knödel. Dazu hat er Wasser aufgestellt. Ich sage ihm, daß die Knödel im Dämpfer besser werden.
„Das hab ich in der Hektik vergessen.“
Auf der einen Seite steht ein Riesentopf. Ich schätze, fünfzig bis sechzig Liter, voll mit Innereien der Gamsen und Rehböcke von der letzten Jagd. Ich entdecke auch ein paar Kalbsinnereien. Der Inhalt ist recht gut gewürzt, muß ich feststellen. Zwiebel, Pfeffer, Piment, Lorbeer. Alles ungemahlen.
„Das geht aber auch im Dämpfer, Wolfgang. Guten Morgen.“
„Ja. Aber ich will auch die Brühe.“
„Die kann man auch im Dämpfer machen.“
„Stimmt. Aber dann hast Du keinen Dämpfer für Deine Arbeit.“
Wo er recht hat, hat er recht. Die Innereien hätte man höchstens in der Nacht kochen können. Mit dem neuen Dämpfer von Wolfgang geht das. Der ist programmierbar.
„Ich weiß, was Du denkst“, sagt mir Wolfgang.
„Die Lungen, Nieren usw., müssen bei mir aber eher raus.“
Ehrlich gesagt; ich hätte Alles gleichlang gedämpft. In einem hat Wolfgang natürlich recht. Der Geschmack des Fleisches wäre gleichmäßiger und tiefer. Eine Brühe in gleicher Qualität wäre auch im Dämpfer machbar. Mit einem Unterschied. Im Dämpfer wird die Brühe klarer, weil sich das Eiweiß des Fleisches an den Rändern des Gastronorm absetzt. Persönlich bin ich der Meinung, daß gedämpfte Lebensmittel ihren Eigengeschmack besser bewahren. Der Dämpfer ist, zweifelsfrei, die beste Erfindung der letzten Jahrzehnte. Okay, zusammen mit der Induktionstechnik. Der Induktionstechnik haben wir zu verdanken, daß sich die Luft und die Temperatur in der Küche wesentlich verbessert haben. Was mir noch fehlt, ist eine Bratmulde oder -platte auf Induktionsbasis. Bisher müssen wir uns das noch selbst basteln. Ich nehme dafür noch eine übergroße Bratpfanne in Muldenform und einzelne Induktionsheizstellen.
Im Keller hängt eine Gams und ein Rehbock. Die Innereien hat Wolfgang schon entnommen und, bis auf die Leber, oben mit in dem Topf getan. Ich frage Wolfgang, ob wir die Leber mal zu Leberwurst machen.
„Das kannst Du machen.“
Wolfgang will sicher mein Leberwurstrezept ausspionieren. Mir ist das recht. Rezepte sind für alle da. Es gibt keinen Grund, irgendein Rezept zu verschweigen. Schon gar nicht, um damit Geld zu verdienen. Zumal festzustellen bleibt, daß jedes Rezept einer individuellen Veränderung unterliegt. Drei Menschen werden ein Lebenmittel nach einem Rezept, niemals im gleichen Geschmack herstellen. Das gelingt nicht mal in der Industrie.
„Du hast morgen frei“, sagt Wolfgang so ganz nebenbei.
„Da muß ich noch Joana anrufen.“
In der Küche gibt es gerade ein Spektakel. Ein besoffener Gast kam mit seinen Teller in die Küche und schrie, ob das sein bestelltes Essen wäre. Unsere Kellnerin sagt, er hätte dieses Essen bestellt. Auf dem Teller liegt so gut wie Nichts mehr. Er hat Alles gegessen, bis auf Reste an Bratkartoffeln und diversen Innereien. Der Typ wird sogar noch handgreiflich. Wie ich Wolfgang kenne, macht der kurzen Prozeß. Es war eine
Schlachtplatte, die bei Wolfgang ziemlich üppig belegt wird. Neben Wellfleisch, Zunge, Surfleisch und gegrilltem Rippele, servieren wir bei Wolfgang ein Stück gegrillter Leber, etwas süß-saures Nierchenragout, sehr kleine Blut- und Leberwürstelen, etwas Lungen- und Herzragout und sogar ein Löffel saure Kutteln. Die Innereien hat der besoffene Troll natürlich auf dem Teller gelassen, wohl in der Kenntnis, was wir alles drauf tun. Der Tisch, an dem der Gast gefressen und gesoffen hat, sieht aus wie ein Schweinestall, wobei das eine Beleidigung des Schweines ist. Maria hat wie üblich schon die Gendarmerie angerufen. Wir hören das Auto. Die Tischdecke ist zerschnitten, alle Gläser sind umgeschmissen und teilweise kaputt. Die Gäste in unmittelbarer Nachbarschaft dieses Idioten haben bereits bezahlt und verlassen den Raum. Der Schaden ist immens. Und das zu Mittag. Der Gast schnappt sich in der Küche seinen Teller und wirft ihn in Richtung Salatposten. Wolfgang platzt der Kraken und er geht zusammen mit Garbor zu dem Idioten und fixiert ihn wie ein Polizist. Nebenbei knallen sie diesen Trottel mit der Stirn an die Tür und ziehen ihn am Türprofil zwei Mal kräftig hoch und runter. Heu einfahren, nennt sich die Behandlung. Die Behandlung ist dafür gedacht, daß sich der Saufbolt an seine Taten erinnert. Der blutet jetzt etwas im Gesicht und seine Augenbrauen sind jetzt zwei Zentimeter weiter unten. Mit Metzgern ist eben nicht zu spaßen. Die können auch zweihundert Kilo schwere Schweine, problemlos wenden.
„Heute Abend brauchen wir Dich auch nicht“, sagt Wolfgang. „Aber das Wild unten, machst Du uns bitte noch fertig.“ Dem Wild müssen die Decken abgezogen werden. Danach wird es fachgerecht geteilt. „Die Säge hängt unten“, sagt Wolfgang.
„Die brauche ich eigentlich nicht“, antworte ich ihm.
„Respekt“, kommt als Antwort. „Die Rücken sollen als Koteletts geschnitten werden.“
„Dann brauch ich eine Säge. Du willst die Koteletts sicher nicht gehackt haben.“
„Iss besser gesägt.“
Das stimmt. Gesägte Koteletts haben keine Knochensplitter. Wolfgang hat auch eine prima Bandsäge im Keller. Mit der geht Alles. Ich mach mich zuerst an die Decke von der Gams. Die ist ziemlich struppig, länger und bedeutend fester als die des Rehbockes.
Der erste Schnitt ist bei mir immer der Rundschnitt unterhalb der Vorder- und Hinterwaden. Von da an kann man dann auf der Innenseite der Keule und Schulter, herrlich, in Richtung Brust und Bauch das Fell ablösen. Nun schnappe ich mir die Gams und fange an den Keule an. Generell wird ein Tier, hinter der Sehne am Wadenbein ein- und aufgehangen. Dazu schneidet man einen kurzen Schnitt, um den Haken einzuhängen. Just in dem Augenblick, als ich zum Rundschnitt ansetzte, rutscht die Gams nochmals zehn Zentimeter herunter und ich schneide mir bösartig grob in den Daumen und die restliche Hand unterhalb des Zeigefingers. Mir wird gleich schlecht, weil ich wahrscheinlich schon meinen Daumenknochen mit erwischt habe. Das Blut spritzt weg wie nach einem Massaker. Ich halte mir das Tuch drauf und versuche, schnell nach Oben zu laufen, um mich zu verbinden. Wolfgang kommt mir schon entgegen. Er wollte wahrscheinlich nachschauen, wie weit ich schon bin. Er schlägt gleich die Hände über dem Kopf zusammen: „Geschnitten?“
„Mir iss speiübel.“
„Komm; wir schauen mal nach.“
Garbor hat das offensichtlich schon mitbekommen und kommt gelaufen. Meine Kollegen sind gerade mit der Küchenreinigung beschäftigt. Ich muß mich hinsetzen und ganz in Ruhe schauen, wie sehr ich mich geschnitten habe. Wir decken den Schnitt auf und ich muß feststellen, daß ich schon auf dem Knochen bin und nicht nur das. Der Schnitt ist so tief im Daumenballen, daß bei jeder Bewegung ein gewaltiger Schub Blut kommt.
„Das muß geklammert werden“, sagt Wolfgang. „Damit fällst Du mal aus zu Weihnachten.“
Ich bemerke gerade, daß ich mir auch den Daumennagel halbiert habe.
„Geb mir mal en richtschen Schluck kaltes Wasser.“ „Das mit dem Nagel dauert ewig, bis das rausgewachsen ist.“
„Ich rufe morgen gleich noch an wegen einem Ersatz für Dich. Mit dem Ding, kannst Du unmöglich arbeiten.“
„Machst Du alles mit der Krankenmeldung fertig?“
„Darauf kannste Dich verlassen.“
„Ich muß mal Joana anrufen wegen dem Auto. Hinfahren kann ich sicher nicht mit einer Hand.“
Ich rufe Joana an und sie sind zum Glück schon fertig mit den Zimmern. Sie sind alle in der Wäscherei.
„Joana, Du hast doch eine Kollegin, die von hier aus der Gegend kommt?“
„Was ist denn?“
„Ich hab mich ganz schwer geschnitten und kann nicht mit dem Auto fahren.“
„Wirste krank geschrieben? Scheener Mist!“
„Das besprech mer oben.“
„Soll ich bei dem Schnee das Auto fahren?“
Joana fährt nicht gern bei solchen Schneemassen. Ich auch nicht. Aber Irgendeiner muß sich überwinden. Und da werden nun mal die Männer vorgeschoben. Eigentlich ist schon Alles gut geräumt inzwischen.
„Ich komme mit meiner Kollegin. Die Wäsche können wir dann noch fertig machen.“
„Bis dann.“
Garbor hat mir inzwischen meine Sachen gepackt. Viel war nicht zu tun. Ich hatte noch nicht komplett ausgepackt.
„Das war ein kurzer Einsatz“, sagt Garbor zu mir. „Zeig mir mal den Schnitt genauer.“
Ich zeige Garbor den Schnitt.
„Das dauert ein viertel Jahr.“
„Bei mir heilt das recht schnell“, antworte ich ihm.
„Das Problem ist der Daumennagel und der Knochen. Du hast auf den Daumenknochen geschnitten und dort die Knochenhaut verletzt.“
„Siehst Du das an der blutenden Wunde?“
„Ja, ziemlich Genau.“
Wolfgang sagt mir, daß die Krankmeldung im Krankenhaus gemacht wird. Er müßte sie nur unterschreiben.
„Wenn es Probleme gibt, rufst Du mich an.“
„Laß mir mal bitte noch einen Verlängerten raus mit Sahne und Zucker. Ich brauch jetzt einen Kaffee. Vielleicht kannst Du mir noch ein Stück Schokolade geben.“
„Du hast schon einen seltsamen Appetit.“ Wolfgang lacht laut.
„Mir ist nur ein bißchen schlecht. Das geht mit damit weg.“
„Kotz mir ja nicht die Wirtschaft voll. Du kannst derweil etwas Fernsehen schauen im Fernsehraum.“
Wolfgang will etwas Ruhe ins Kollektiv bringen. Es liegen schon ein paar Bons zu lange da. Ich verabschiede mich gleich mit. Kaum sitze ich im Fernsehraum, kommt schon Maria zusammen mit Joana und ihrer Kollegin. Die Kollegin verabschiedet sich gleich. Sie müßte nach Hause.
„Danke Julia.“Joana fragt mich, wo unser Auto steht.
„Im Parkhaus unten“, sag ich ihr. Gleich vorn rechts.“
Wir verabschieden uns von Wolfgang und Maria. Maria hat feuchte Augen. Wolfgang sagt mir, daß er meinen Lohn überweist und sich auch ums Krankengeld kümmert.
Joana fährt mit mir zusammen ins Landecker Krankenhaus. Dachte ich zumindest.
„Wir müssen bis Zams“, sagt Joana zu mir. „Wolfgang hat mir beschrieben, wo das liegt.“
„Landeck hat kein Krankenhaus? Als Kreisstadt?“
Das ist in den Alpen keine Seltenheit. Der Platzmangel zwingt die Kommunen, sich genau zu überlegen, wohin sie ihr Krankenhaus bauen. Für die medizinische Versorgung der Menschen in schwer zugänglichen Lagen, benötigt der medizinische Dienst, Hubschrauber und die damit verbundene Logistik. In Bozen und Meran konnte man trotzdem die Krankenhäuser in die Stadt bauen. Das liegt einfach daran, daß diese Städte erst relativ spät, so gewachsen sind, daß die Bauherren den Bau eines Krankenhauses samt Areal, rechtzeitig mit der technischen Errungenschaft, einplanen konnten. Die Südtiroler und deren Gäste, wissen das zu schätzen. Der Widerspruch liegt eigentlich wo anders. Am häufigsten werden die Dienste unserer Krankenhäuser und deren Rettungsdienst von unseren Gästen benötigt. Entgegen der meist medial aufgepauschten Zweiradhysterie, sind es gerade die Bergtouristen, welche die meisten Unfälle erleiden. Der Berg- und Fahrradtourismus, richtet neben dem Schwerlastverkehr, auch den meisten Schaden an der Umwelt an. Dazu reicht ein einfacher Blick in die Straßengräben oder in die Umgebung von Rastplätzen.
Wir sind im Krankenhaus angekommen und werden fürsorglich und sehr freundlich empfangen. Vor uns steht sofort ein Arzt, der sich den Schnitt anschauen möchte. Wolfgang und meine Kollegen, haben mir den Schnitt mit einem Pfund Binden zugeschnürt, nur um die Blutungen zu dämpfen. Bei der Abnahme der Binden, die der Doktor mit einem Ruck abzieht, wird mir wieder leicht schwindlig. Das Blut läuft wie aus einem Wasserhahn.
„Das Messer war schön scharf“, sagt er. „Fast zu scharf.“
„Warum?“
„Du hast in den Knochen geschnitten und sogar die Knochensehne erwischt.“
„Wird jetzt mein Daumen steif dadurch?“
„Nein. Dafür hättest du die Sehne in einer anderen Richtung durchtrennen müssen. Das ist nur dafür verantwortlich, daß Dir richtig schlecht wird.“
Er hat offenbar mein Gesicht beobachtet, das mittlerweile, käseweiß ist. Auf der Stirn steht mir kalter Schweiß. Die Schweißtropfen sind so groß wie die Kesselnieten an den Griffen unserer Aluminiumtöpfe. Die Schwester wischt mir den Schweiß ab.
„Hast Du alle Impfungen?“
„Ich komme aus der DDR. Da wurden wir regelmäßig geimpft.“
„Auch gegen Wundstarrkrampf? Das glaub ich gern. Aber Wundstarrkrampf müssen wir trotzdem impfen.“
„Ich weiß das. Macht mir nix.“
Kaum hab ich das gesagt, rauschte das Teil schon in meine Schulter.
„Tun Sie Alles so überraschend?“, frag ich die Schwester. Die amüsiert sich und lächelt still.
„Das ist heute nicht die letzte Spritze. Wir müssen nähen.“
Und zack, sticht sie schon in meinen Daumenballen.
„Du mußt jetzt fünf Minuten warten.“ Sie wischt mir nochmal den Angstschweiß ab.
„Das ist nicht der einzige Fleck, an dem ich schwitze.“
„Das glaub ich Ihnen gern. Sagen Sie das Ihrer Frau.“
Die Schwester hat einen ungarischen Dialekt. Was wären die Westländer ohne die gut ausgebildeten Fachkräfte aus dem Osten? Entwicklungsgebiet? Ganz sicher. Selbst bei uns in Südtirol, wird der Hauptanteil von Krankenschwestern von den Menschen aus dem ehemaligen RWG gestellt. Nun geht mir die Frage durch den Kopf: ‚Sind die billiger oder besser ausgebildet.‘ Beides ist kein gutes Zeugnis für die Gesundheitssysteme des Westens. Mangelwirtschaft als Folge von falsch platzierter Sparpolitik. Die DDR war bedeutend effizienter im Gesundheitswesen und um Längen besser. Im Laufe der Zeit bekomme ich so einen direkten Vergleich zwischen den Systemen, wobei ich diese Art des Kapitalismus, nie als wirkliches System bezeichnen würde. Vergleichen wir beide Systeme auf der Basis des aktuellen, technischen Standes, würden wir wahrscheinlich niemals Privatärzte oder Privatkliniken besuchen müssen. Ich persönlich bin wegen meiner Erziehung, einfach nicht bereit, für meine angebliche Gesundheit, Geld zu zahlen. Ich bin schon oft genug schockiert, wenn ich nach einem Krankenhausaufenthalt, Rechnungen zu Gesicht bekomme, die in etwa mit Hotelrechnungen in der Fünf-Sterne-Kategorie verglichen werden können. Mir wird auf meinem Lohnzettel, monatlich, ein Vermögen abgezogen für eine angebliche Krankenkasse in Form einer Krankenversicherung. Medikamente muß ich eh selbst bezahlen. Also; wo gehen die Beiträge hin?
„Ich schreibe Sie vorerst vier Wochen krank.“
„So lange?“
„Ich glaube nicht, daß Sie schon in vier Wochen wieder schmerzfrei sind und ungehindert in ihrem Beruf arbeiten können. Das braucht schon seine Zeit.“
„Muß ich noch in die Apotheke?“
„Nein. Die Medikamente, die Sie benötigen, gebe ich Ihnen gleich mit.“
‚Eine schöne, unkomplizierte Art hier‘, denke ich mir. Bei uns in Südtirol habe ich dafür den dreifachen Weg; unter Schmerzen, wohlgemerkt. Verglichen mit der DDR, tun sich mir Abgründe auf. Bei uns gab es eine Poliklinik, ein Gebäude, in dem nahezu jeder Spezialarzt vertreten war. Ich mußte kein Geld mit zum Arzt nehmen. Nur meinen Versicherungsausweis. Mitunter hat der Patient ein oder zwei Stunden warten müssen. Dringende Fälle wurden natürlich sofort behandelt. Als junger Koch war man natürlich Stammkunde und die Ärzte kannten uns schon mit dem Vornamen. Die schlimmsten Schnittverletzungen holten wir uns an Aufschnittmaschinen. Maschinen gehen einfach weiter, bis man sie selbst oder ein Anderer ausschaltet. In der DDR war es deswegen Pflicht, den Mitarbeiter in die Bedienung der Aufschnittmaschine einzuweisen. Das sollte dokumentiert werden.
Wir sind soweit fertig mit der Behandlung des Schnittes. „Wenn Komplikationen auftreten, melden Sie sich bei mir“, gab mir der Arzt mit auf dem Weg. Die Schwester überreichte mir eine Karte des Arztes, auf der sämtliche Telefonnummern standen. Auch die privaten Nummern samt Mobiltelefon. Normal würde jetzt ein Patient nach Hause gehen und sich von den Familienangehörigen verwöhnen lassen. Natürlich nur in der ersten Woche. Ab der zweiten Woche, wäre der Patient schon das Opfer der Familienangehörigen. „Repariere mal den Abfluß“, oder „Ich könnte ein neues Schlafzimmer gebrauchen.“ „Mein Fahrrad, Moped, Auto oder Computer ist kaputt.“
Einige unserer Kollegen gehen dann in ihr Lieblingslokal, um dort bei reichlich Bier ihre Leiden zu verkünden. Diese Kollegen haben den Verband oft bedeutend länger in Gebrauch und sie überschreiten damit die Genesungszeit erheblich. Bei recht kleinen Küchenkollektiven wirkt das nicht besonders kollegial und bisweilen wird der Kollege ersetzt. Es sei denn, er ist ein Einheimischer. Da übt die Geschäftsleitung gern die Großzügigkeit auf Kosten der ausländischen Kollegen. Es könnte auch sein, daß die einheimischen Kollegen sich einfach besser in ihren Arbeitsgesetzen und bei den Behörden auskennen. Ausländer haben da keine Chance. Gerade im Zusammenhang mit einheimischen Angestellten, wird uns oft ein Großmut ihnen gegenüber demonstriert, der uns an Märchen erinnert oder an die Arbeitsverhältnisse bei uns in der DDR.
Joana ist schon herein gekommen.
„Wir können starten“ sag ich ihr. „Fahren wir zu Deinem Chef?“
„Wir müssen zuerst zu ihm.“
„Willst Du heute noch nach Hause fahren?“
„Mal sehen.“
Auf der Straße ist kaum Betrieb in unsere Richtung. Wir schätzen, daß sich das ab der Einfahrt in Richtung Serfaus ändert. Ab der Ausfahrt zu Samnaun und Graubünden wurde der Verkehr etwas zahlreicher. Mir fallen die vielen holländischen Nummern auf und einige neue Landsleute. Der Paß war eigentlich gut geräumt, aber einige Autofahrer blieben trotzdem hängen. Vor allem die mit italienischen Nummern, die dann auch mitten auf der Straße anfingen, ihre Schneeketten zu montieren. Die beleuchteten Kettenanlegeplätze im Tal waren wie immer unbenutzt. Einige Touristen fingen an, die Italiener heftig mit ihren Hupen zu traktieren. Die Frauen der Fahrer sitzen bei uns meist am Steuer. Bei verschneiten Straßen nicht. Wenn ich den Landsleuten so zuschaue, komme ich zu der Erkenntnis, daß sie zu Hause nicht das Auflegen von Ketten geübt haben. Einer fährt gerade an und die Kette schlägt ihm den Radkasten entzwei. Er stopt, steigt aus und fängt an, die Einzelteile seiner Kette zusammen zu suchen. Die Schlange hinter den vier Italienern wird zusehens länger und, hörbar, auch ungeduldiger. Zwei italienische Männer steigen aus und versuchen, den Verkehr um den stehen gebliebenen Wagen zu dirigieren. Von Oben kommen nur zwei kleinere, einheimische Laster entgegen. Ich schätze, daß es Lieferanten sind. Mein Finger fängt langsam an, böse zu pulsieren. Die Betäubung läßt nach. Es brennt auch fürchterlich. Ich verziehe keine Miene, daß meine Joana nicht vervös wird. Das Anfahren am Berg jedenfalls, funktioniert prächtig und Joana gewinnt zunehmens ein Sicherheitsgefühl. Mir geht etwas die Malser Heide durch den Kopf, weil die immer streng verweht ist. Wir kommen in Nauders an und Joana fährt ins Hotel zu ihrem Chef. Der steht schon im Trachtenjäckchen vor der Tür und verabschiedet gerade zwei Hausgäste: „Wir hatten heute Hausabend mit Kerzenschein.“
Er sieht meinen Verband und ruft, was mir passiert wäre.
„Aufschnittmaschine?“
„Nee. Ich hab zwei Gamsen ausgezogen. Die waren noch bißl steif.“
„Ist nur ein kleiner Ritzer, oder?“
„Ich hab mir fast den Finger abgesäbelt.“
„So schlimm? Du bleibst aber heute, Joana, oder?“
Joana weiß doch, daß die Kolleginnen morgen mit Wechsel für die freien Tage beginnen. Da kann man unmöglich fehlen. Vor den Feiertagen sollen die Kolleginnen noch einmal einen freien Tag nehmen. Alle haben Familie und es ist Einiges vorzubereiten. Am besten ist es, wenn sie alle, zwei freie Tage am Stück haben. Der Feiertagsansturm beginnt in aller Regel, je nachdem, wie die Tage fallen, mit dem Wochenende vor Weihnachten und dauert bis nach den sechsten Januar.
„Wir bleiben auf alle Fälle bis morgen. Mal sehen, ob Karl morgen schon fahren kann.“
Der Chef sagt zu mir, daß ich, bis soweit es geheilt ist, sein Gast bin. Ich schätze, daß ich unser Weihnachten in Nauders feiern kann. In einer Woche ist das sicher nicht geheilt.
„Wir gehen erst Mal Etwas essen und einen Kaffee trinken.“
Das braucht es jetzt wirklich. Mir ist schlecht vor Hunger. Joana rennt schnell auf unser Zimmer und holt den Stollen. Vor der Hotelbar sitzen ein paar Gäste, die sich gerade über Ski unterhalten. So, wie ich es höre, planen die morgen einen Ausflug nach Burgeis. Das ist in Südtirol und grenzt an die Schweiz. Dort Hinten werden sie recht gute Winterausrüstung benötigen. Da gibt es auch recht schöne Pisten. Vom Aussehen her. Beurteilen kann ich das nicht, weil ich diese Art Ski nicht fahre.
Unsere Gespräche mit dem Chef drehen sich um die DDR, ein paar Arbeitserfahrungen und um unser Leben. Wir werden oft gefragt, wo wir her kämen. Das beurteile ich persönlich als Heuchelei, weil man das hört. Selbst Italiener wissen umgehend, woher ich komme. Viele meiner neuen Landsleute haben ihr Glück bei uns versucht, nachdem wir vom Westen annektiert wurden. Sie sind alle zurückgekommen, weil ihnen die Westbesatzer einfach auf die Nerven gingen. Sie meinen damit, daß sie bei den Besatzern unerwünscht waren. Das Gleiche hörten wir auch von griechischen Gastwirten und Geschäftsleuten.
Unser Chef erzählt uns von dem schweren Leben, das sie hatten, bevor, Ende der siebziger Jahre, die ersten Touristenbewegungen Nauders entdeckten. Am Grenzübergang müssen sich fürchterliche Szenen abgespielt haben. Ich denke gerade im Hinterstübchen an die Reisefreiheit, von der unsere Westbesucher lügend, schwärmten. Sie sind und waren eigentlich, wenn ich die Essenz richtig verstehe, nicht besonders beliebt in Österreich.